1. Eine Szene: Ein September-Abend in Florenz
Es war Mitte September 2024, und die Abende in Florenz begannen, eine leichte Kühle mit sich zu bringen. Außerhalb der Terrasse von Giaogiao schimmerte der Arno golden, und die ferne Ponte Vecchio sah aus wie ein von der Zeit verblasstes Gemälde.
Hans saß in der Ecke der Terrasse. Er ist ein Freund, den ich seit acht Jahren kenne — fünfundfünfzig Jahre alt, Deutscher, im Weinimportgeschäft in Florenz. Sein goldbraunes Haar begann grau zu werden. Er trug ein weiches, gut gewaschenes blaues Leinenhemd und hielt eine Tasse Tieguanyin-Tee, die ich für ihn aufgebrüht hatte.
„Liu," sagte er und zeigte auf eine Schachtel auf dem Tisch, „was ist das? Sieht aus wie Gebäck."
Ich öffnete die Schachtel und enthüllte vier Mondkuchen. Ihre goldene Kruste war mit komplizierten Mustern geprägt, wie vier runde alte Münzen.
„Mondkuchen. Morgen ist das Mittherbstfest."
„Mittherbstfest?" Hans' Augen leuchteten auf. „Ich habe davon gehört. Es ist euer chinesisches Erntedankfest, oder?"
Ich lächelte und beeilte mich nicht zu antworten. Ich nahm einen Mondkuchen, brach ihn entzwei und enthüllte die tiefrote Bohnenpastafüllung darin.
„Probier zuerst."
Hans nahm die Hälfte, biss vorsichtig hinein. Seine Stirn runzelte sich zunächst, entspannte sich dann langsam.
„Sehr süß. Aber... es hat einen seltsamen Geschmack."
„Rote-Bohnen-Paste. Aus roten Bohnen gemacht."
„Es ist nicht der Bohnengeschmack," kaute er, „es ist etwas anderes. Es gibt ein... wie soll ich es ausdrücken... fettiges Aroma?"
„Richtig. Mondkuchen enthalten Schmalz."
Hans hielt inne und sah mich an.
„Schmalz?"
„Ja. Der traditionelle Mondkuchenteig wird aus Schmalz und Mehl gemacht. Er heißt 'su pi' — Blätterteig."
Er nahm einen weiteren Bissen, dieses Mal genüsslich.
„Interessant. Deutschland hat etwas Ähnliches — Christstollen, der auch viel Butter verwendet. Aber eure Mondkuchen sind rund."
„Ja. Rund."
„Warum rund?"
Ich sah aus dem Fenster. Die Sonne versank langsam hinter der Alten Brücke und malte den Himmel orange-rot.
„Weil der Mond rund ist."
Hans folgte meinem Blick. Der Mond war noch nicht aufgegangen, aber ich wusste, dass er heute Nacht aufgehen würde — groß und rund, wie ein dünn geschnittener Mondkuchen am florentinischen Himmel.
„Ihr Deutschen feiert Weihnachten," sagte ich, „die ganze Familie sitzt um den Weihnachtsbaum, oder?"
„Richtig."
„Die Chinesen feiern das Mittherbstfest — die ganze Familie sitzt unter dem Mond."
Hans schwieg eine Weile, dann nippte er erneut am Tieguanyin.
„Aber da ist etwas, das ich nicht verstehe," sagte er. „Warum der Mond? Warum sind euch Chinesen der Mond so wichtig?"
Ich lachte. Man hat mir diese Frage seit fünfundzwanzig Jahren gestellt.
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2. Ein heiteres Missverständnis: Das Mittherbstfest ist nicht das „chinesische Erntedankfest"
„Hans," sagte ich, „weißt du, wie viele Europäer mir jedes Jahr sagen, das Mittherbstfest sei das 'chinesische Erntedankfest'?"
„Viele?"
„Sehr viele. Ich war einmal bei einer Kulturveranstaltung in Mailand, wo eine italienische Dame enthusiastisch auf mich zukam und sagte: 'Ich kenne das Mittherbstfest! Es ist euer chinesisches Erntedankfest! Eine Zeit der Dankbarkeit und Wiedervereinigung, oder?'"
Hans lachte.
„Hatte sie Unrecht?"
„Nicht ganz. Aber es ist, als würde man sagen 'Bier ist das deutsche Coca-Cola' — ja, beides sind Getränke, aber die Logik dahinter ist völlig anders."
Hans stellte die Teetasse ab und sah mich ernst an.
„Also was ist der Unterschied?"
„Der Kern von Thanksgiving ist 'Dankbarkeit' — Gott danken, der Ernte danken, der Erde danken. Es ist ein Fest des 'Menschen zu Gott, Menschen zur Natur.'"
„Der Kern des Mittherbstfestes ist 'Wiedervereinigung' — Familienzusammenkunft, den Mond betrachten, sich nach entfernten Lieben sehnen. Es ist ein Fest des 'Menschen zu Mensch.'"
Hans dachte darüber nach.
„Aber ihr dankt auch für die Ernte, oder? Herbsternnte, dann Feier."
„Ja, aber die Ernte ist nur der Hintergrund. Wie euer deutsches Oktoberfest — es ist auch im Herbst, auch nach der Ernte. Aber ihr würdet das Oktoberfest nicht Erntedankfest nennen, oder?"
„Natürlich nicht. Das Oktoberfest ist zum Feiern."
„Genau! Der Kern des Oktoberfestes ist 'Ausgelassenheit.' Der Kern des Mittherbstfestes ist 'Wiedervereinigung.' Die Ernte ist nur ein zeitlicher Zufall — der Herbst bringt Ernte, aber die Chinesen feiern Mittherbst nicht, um der Ernte zu danken, sondern um mit den Menschen, die sie am meisten lieben, in der Erntesaison zusammenzusitzen."
Hans nickte, aber ein Hauch von Verwirrung blieb.
„Was ist mit Mondkuchen? Sind die nicht ein Symbol der Ernte? Rund, wie die Früchte des Überflusses."
Ich musste laut lachen.
„Hans, weißt du, dass Mondkuchen ursprünglich überhaupt nicht zum Essen gedacht waren?"
„Was?"
„Mondkuchen waren ursprünglich Opfergaben für den Mond."
„Opfergaben?"
„Ja. Im alten China stellte jede Familie in der Mittherbstnacht einen Tisch im Hof auf mit Mondkuchen, Obst und Osmanthuswein als Opfergaben für den Mond. Erst nach dem Opfer aßen die Menschen sie."
„Also waren Mondkuchen... Opfergaben?"
„Einmal. Später wurden sie allmählich zu Essen. Aber ihre Form — rund — sollte nie die Früchte der Ernte symbolisieren."
„Wozu dann?"
„Um Wiedervereinigung zu symbolisieren."
Hans sah mich an, seine Augen funkelten vor diesem charakteristisch deutschen Wissensdurst.
„Liu," sagte er, „ich beginne zu denken, dass mein Verständnis des Mittherbstfestes weit geringer ist, als du dir vorstellen könntest."
„Schon gut," lächelte ich. „Vor fünfundzwanzig Jahren war mein Verständnis des Mittherbstfestes auch weit geringer als jetzt."
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3. Die chinesische Erklärung: Warum sind Chinesen so vom Mond besessen?
Die Nacht vertiefte sich. Die Lichter auf der Terrasse gingen an, warfen ein warmes gelbes Leuchten über den Holztisch. Ich brühte einen weiteren Topf Tee auf — diesmal gereifter Pu'er, geeignet, um eine lange Geschichte langsam zu erzählen.
„Hans, hast du griechische Mythologie gelesen?"
„Natürlich. Apollo, Artemis..."
„Richtig. Eure Mondgöttin ist Artemis. Sie ist die Göttin der Jagd, sie steht für Wildheit und Kraft."
„Ja."
„Der chinesische Mond beherbergt keine Göttin. Er beherbergt eine Frau — Chang'e."
„Chang'e?"
„Die Geschichte von Chang'e ist eine, die jedes chinesische Kind gehört hat."
Ich stellte die Teekanne ab und begann jene Geschichte zu erzählen, die ich seit meiner Kindheit gehört und seitdem unzählige Male erzählt hatte.
„Es war einmal — vor wie langer Zeit? Ungefähr zur gleichen Zeit wie eure griechischen mythologischen Helden — gab es zehn Sonnen am Himmel."
„Zehn?"
„Ja. Zehn Sonnen hingen gemeinsam am Himmel. Die Erde war verbrannt, Flüsse trockneten aus, Ernten starben."
„Dann gab es einen Helden namens Hou Yi. Er spannte seinen göttlichen Bogen und schoss neun Sonnen herunter, sodass nur eine übrig blieb."
„Die Erde erholte sich. Hou Yi wurde zu einem Helden."
„Aber Hou Yi war kein gewöhnlicher Mensch. Im Prozess des Sonnenschießens erlangte er die Kraft der Unsterblichen. Die Königinmutter des Westens — die Mutter aller chinesischen Götter — schenkte ihm eine Unsterblichkeitspille. Nimm diese Pille, und man steigt auf und wird unsterblich, lebt für immer."
Hans beugte sich vor wie ein Kind, das einem Märchen lauscht.
„Hou Yi hatte eine schöne Frau namens Chang'e. Hou Yi liebte Chang'e. Er wollte nicht allein unsterblich werden — er wollte es mit Chang'e werden. Also nahm er die Pille nicht. Er gab sie Chang'e zur Aufbewahrung."
„Aber Hou Yi hatte einen Lehrling namens Feng Meng. Als Feng Meng davon erfuhr, brach er ein, während Hou Yi abwesend war, und zwang Chang'e, ihm die Pille zu übergeben."
„Chang'e, ohne Ausweg, in ihrer Verzweiflung, schluckte die Pille selbst."
„Sobald die Pille ihren Mund betrat, begann ihr Körper zu schweben — leichter und leichter, höher und höher, bis sie zum Mond flog."
„Hou Yi kehrte nach Hause zurück und fand seine Frau verschwunden. Er sah zum Himmel auf. Der Mond war groß und rund, blendend hell. Er wusste, Chang'e war dort, niemals zurückzukehren."
Hans schwieg lange.
„Das... das ist eine Tragödie."
„Ja," sagte ich. „Die Liebesgeschichten, die Chinesen am meisten lieben, sind fast alle Tragödien."
„Warum dann feiern?"
„Weil wir nicht die Tragödie selbst feiern, sondern das, was dahintersteckt."
„Was?"
„Sehnsucht."
Ich hob meine Teetasse und nippte daran.
„Nach Chang'es Aufstieg stellte Hou Yi jeden Mittherbstabend Chang'es Lieblingsgebäck im Hof auf und opferte es aus der Ferne dem Mond."
„Allmählich verbreitete sich dieser Brauch. Die Chinesen begannen, in der Mittherbstnacht Opfergaben für den Mond darzubringen, den Mond zu bewundern und Mondkuchen zu essen."
„Aber warum?"
„Weil in jedem Chinesen ein Hou Yi lebt."
„Wir alle haben jemanden geliebt, jemanden vermisst, oder vermissen gerade jetzt jemanden."
„In der Mittherbstnacht ist der Mond am rundesten und hellsten. Du blickst zum Mond auf. Egal wo du auf der Welt bist, siehst du denselben Mond."
„Die Person, die du vermisst, blickt auch auf denselben Mond."
„Der Mond wird zur einzigen Verbindung zwischen euch."
Hans schwieg lange. Dann sagte er leise:
„Also geht es beim Mittherbstfest nicht um Dankbarkeit. Es geht um Sehnsucht."
„Ja," sagte ich. „Nicht darum, Gott für die Ernte zu danken, sondern dem Mond zu danken — weil er uns wissen lässt, dass selbst wenn wir tausende Meilen voneinander entfernt sind, wir immer noch denselben Himmel teilen."
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4. Die tiefere kulturelle Logik: Warum verpacken Chinesen Emotionen immer in Essen?
Die Nacht auf der Terrasse wurde tiefer. Der Wind vom Fluss brachte die Herbstkühle mit sich. Hans knöpfte sein Hemd einen Knopf höher zu.
„Liu," sagte er, „ich habe noch eine Frage."
„Nur zu."
„Warum verpackt ihr Chinesen immer so viel Emotion in Essen? Mondkuchen, Jiaozi, Tangyuan, Zongzi... jedes Fest hat sein spezifisches Essen, und jedes Essen hat seine symbolische Bedeutung."
„Machen das die Europäer nicht auch?" sagte ich. „Weihnachtsgans, Osterlamm, Thanksgiving-Truthahn."
„Ja, aber wir essen diese Speisen aus 'Tradition' — Oma hat es gemacht, Mama hat es gemacht, also mache ich es auch. Wir weisen nicht jedem einzelnen Essen eine 'symbolische Bedeutung' zu."
„Du würdest nicht sagen: Truthahn symbolisiert Dankbarkeit, Gans symbolisiert die Geburt Jesu. Du isst einfach."
„Aber Chinesen werden die Bedeutung jedes Essens artikulieren."
Ich dachte darüber nach. Ich hatte tatsächlich über diese Frage seit fünfundzwanzig Jahren nachgedacht.
„Hans, weißt du, warum Chinesen keine einheitliche Religion haben?"
„Ich weiß es. China hat keine Staatsreligion. Konfuzianismus, Taoismus, Buddhismus — sie alle existieren gleichzeitig."
„Ja. Aber das bedeutet auch: Chinesen haben keinen 'einheitlichen Gott', dem sie sich anvertrauen können."
„Wenn Europäer vor Schwierigkeiten stehen, können sie in die Kirche gehen und beten. Wenn sie traurig sind, können sie sich bei einem Priester beichten."
„Was ist mit Chinesen?"
„Chinesen verpacken ihre Emotionen in Essen."
„Warum sind Jiaozi ein Symbol der Wiedervereinigung? Weil ihre Form an Goldbarren erinnert, und auch wie Ohren. Jiaozi im Winter zu essen verhindert, dass die Ohren einfrieren — das ist die oberflächliche Erklärung. Die tiefere Bedeutung ist: Die ganze Familie sitzt zusammen und macht Jiaozi, jeder wickelt einen, wirft sie in denselben Topf zum Kochen. Wenn sie fertig sind, nimmt jeder vom selben Teller."
„Dieser Prozess selbst ist Wiedervereinigung."
„Warum ist Tangyuan ein Symbol der Wiedervereinigung? Weil es rund ist, und es ist 'klebrig' — zusammengeklebt, untrennbar."
„Warum ist Zongzi zur Erinnerung an Qu Yuan? Weil Qu Yuan sich in einem Fluss ertränkte, und die Leute Reis in Bambusblätter wickelten und in den Fluss warfen, um zu verhindern, dass Fische und Garnelen seinen Körper fraßen."
„Warum ist der Mondkuchen ein Symbol der Wiedervereinigung? Weil er rund ist, und er wird 'aufgeschnitten und geteilt' — eine Familie, die denselben Mondkuchen teilt, ist wie denselben Mond zu teilen."
Hans hörte zu, gebannt.
„Also ist Essen für Chinesen nicht nur Nahrung?"
„Nicht nur Nahrung."
„Es ist Sprache?"
„Es ist Sprache, es ist Ritual, es ist Erinnerung."
„1998 verbrachte ich mein erstes chinesisches Neujahr in Deutschland," sagte ich. „Ich war erst drei Monate in Deutschland. Mein Deutsch war holpernd, und ich lebte allein in einem Studentenwohnheim in Frankfurt."
„Silvester kochte ich allein eine Tüte gefrorener Jiaozi. Die Jiaozi platzten auf, Teig und Füllung trennten sich, schwammen in einem Topf trüben Wassers."
„Ich saß am Tisch, sah diesen Topf Jiaozi an, und brach plötzlich in Tränen aus."
„Nicht weil die Jiaozi schmeckten. Sondern weil dieser Topf Jiaozi mich an Zuhause in China erinnerte — jeden Silvesterabend, die Jiaozi, die Mama machte, die Teige, die Papa rollte, die ganze Familie um den Tisch, die Frühlingsfest-Gala im Fernsehen."
„Dieser Topf zerbrochener Jiaozi war meine einzige Verbindung nach Hause."
Hans sah mich an, sagte nichts.
„Später, in Spanien, in Italien, jedes Mal, wenn ich an einem neuen Ort ankam, kaufte ich einen Mondkuchen für das Mittherbstfest — sogar die billigste Sorte aus dem Supermarkt."
„Ich esse ihn nicht unbedingt gerne. Aber ich brauche diese Handlung."
„Ein Stück Mondkuchen zu beißen ist wie dem Mond ein Wort zu sagen: Mir geht es gut. Ich denke immer noch an dich."
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5. Lernen wir ein chinesisches Wort: 圆 (Yuán)
„Da wir von Mondkuchen und Wiedervereinigung sprechen," nahm ich einen Stift aus der Tasche und schrieb ein Zeichen auf eine Serviette, „lernen wir heute ein chinesisches Wort."
Auf dem Papier stand ein Zeichen: 圆.
„Dieses Zeichen," sagte ich, „könnte das wichtigste Zeichen für das Mittherbstfest sein."
Hans beugte sich hinüber, um zu sehen.
„Seine traditionelle Form wird so geschrieben: 圓. Ein quadratischer Rahmen außen, mit '員' innen."
„Das vereinfachte Zeichen strafft es, aber die Bedeutung bleibt dieselbe."
„圆 bedeutet im Grundsatz 'rund' — kreisförmig. Die Sonne ist rund, der Mond ist rund, Teller sind rund, Münzen sind rund."
„Aber in der chinesischen Kultur ist 圆 weit mehr als eine geometrische Form."
„Chinesen sagen '圆满' (yuánmǎn) — was vollständig, ohne Makel bedeutet."
„Chinesen sagen '团圆' (tuányuán) — was bedeutet, dass verstreute Familienmitglieder wieder zusammenkommen."
„Chinesen sagen '圆梦' (yuánmèng) — was bedeutet, dass ein Traum wahr geworden ist."
„圆 repräsentiert einen Idealzustand — keine Lücke, keine Kanten, keine Trennung."
Hans dachte darüber nach.
„Aber der Mond ist nicht immer rund."
„Genau!" Meine Augen leuchteten auf. „Du hast den Nagel auf den Kopf getroffen."
„Der Mond ist nur an einem Tag im Monat rund — am Fünfzehnten des ersten Monats oder am Fünfzehnten des achten Monats. Den Rest der Zeit ist er unvollständig."
„Aber gerade weil der Mond meist unvollständig ist, werden die runden Momente kostbar."
„Chinesen verstehen das tief."
„Unsere Feste fallen fast alle auf Vollmondnächte — der Fünfzehnte des ersten Monats ist Laternenfest, der Fünfzehnte des fünften ist Drachenbootfest, der Fünfzehnte des siebten ist Geisterfest, der Fünfzehnte des achten ist Mittherbstfest."
„Warum?"
„Weil Vollmondnächte selten sind. Momente der Familienwiedervereinigung im Leben sind ebenfalls selten."
„Wir können uns vielleicht nur beim Frühlingsfest und beim Mittherbstfest ein oder zweimal im Jahr mit der Familie treffen."
„Also schätzen wir den Vollmond besonders."
„Wir kommen nicht zusammen, weil der Mond rund ist. Wir brauchen etwas so Rundes wie den Mond, um unsere Sehnsucht zu symbolisieren, weil Wiedervereinigung so selten ist."
„Mondkuchen sind rund, Tische sind rund, die Familie sitzt im Kreis."
„圆 ist die chinesische Sehnsucht nach 'Ganzheit.'"
„Aber Hans, weißt du? Es hat mich fünfundzwanzig Jahre gekostet, eine Sache zu verstehen."
„Was?"
„圆 ist Sehnsucht, nicht Realität."
„Wahre Wiedervereinigung ist nie perfekt."
„Es gibt immer jemanden, der es nicht schafft. Es gibt immer ein Thema, das nicht angesprochen werden kann. Es gibt immer ein Gericht, das nicht nach Mamas Kochkunst schmeckt."
„Aber Chinesen feiern trotzdem das Mittherbstfest. Essen trotzdem Mondkuchen. Schauen trotzdem zum Mond auf."
„Warum?"
„Weil unvollkommene Wiedervereinigung immer noch Wiedervereinigung ist."
„Ein Mond, dem eine Ecke fehlt, erhellt trotzdem den Nachthimmel."
Hans schwieg lange. Dann sagte er leise:
„Das ist wunderschön. Deutsche mögen es vielleicht nicht so ausdrücken, aber wir haben ähnliche Gefühle."
„Zu Weihnachten kommt die ganze Familie zusammen. Es gibt immer Streit, immer Peinlichkeit, immer jemanden, der zu lange sitzt und nach Hause will."
„Aber am nächsten Tag sagt trotzdem jeder: 'Dieses Weihnachten war gut.'"
„Ja," lächelte ich. „Denn der Wert der Wiedervereinigung liegt nicht darin, ob sie perfekt ist, sondern darin, dass sie überhaupt stattgefunden hat."
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6. Zusammenfassung in einem Satz: Was mich 25 Jahre gekostet hat zu verstehen
Die Nacht war sehr fortgeschritten. Nur unser Tisch blieb auf der Terrasse. Die Lichter von jenseits des Flusses spiegelten sich auf der Wasseroberfläche, wie ein Weg aus zersplittertem Gold.
Hans stand auf, warf sich die Jacke über die Schulter.
„Liu," sagte er, „danke für die Mondkuchen und die Geschichten heute Abend. Ich fahre morgen zurück nach Deutschland, aber ich möchte meiner Tochter eine Schachtel Mondkuchen mitbringen."
„Sie hat sie noch nie probiert."
„Nein. Aber ich möchte, dass sie weiß: Es gibt ein Fest auf der Welt, das nicht dazu da ist, Gott zu danken, noch um auszuschweifen, sondern um dir zu sagen —"
„Auch wenn wir nicht zusammen sind, schauen wir immer noch auf denselben Mond."
Ich lächelte.
„Du verstehst."
Nachdem Hans gegangen war, saß ich allein auf der Terrasse und blickte zum Himmel auf. Der Mond war aufgegangen — nicht ganz rund, noch ein wenig zu kurz. Aber hell genug.
Fünfundzwanzig Jahre.
1998 war ich in Deutschland und verbrachte mein erstes Mittherbstfest im Ausland. Der Mond jener Nacht war auch sehr rund, aber ich sah ihn nicht an. Ich fühlte nur Heimweh, Einsamkeit, als wäre die Welt zu groß — so groß, dass ich nicht den Weg nach Hause finden konnte.
2007 war ich in Spanien. In der Mittherbstnacht ging ich in ein chinesisches Restaurant und kaufte allein einen Mondkuchen. Der Mondkuchen war schrecklich — trocken und zu süß. Aber ich aß ihn auf. Danach stand ich auf einer Straße in Barcelona, blickte zum Mond auf, und fühlte mich plötzlich weniger einsam.
2015 eröffnete ich Giaogiao in Florenz. Das erste Mittherbstfest gab ich jedem Mitarbeiter einen Mondkuchen. Sie kamen aus verschiedenen Orten — Chinesen, Italiener, Albaner. Wir saßen zusammen auf der Terrasse, aßen Mondkuchen, blickten zum Mond. Niemand sprach, aber alle hatten ein Lächeln im Gesicht.
2024, heute Abend, saß ein deutscher Freund mir gegenüber und sagte: Der Mond lässt uns wissen, dass auch wenn wir nicht zusammen sind, wir immer noch denselben Himmel teilen.
Es hat mich fünfundzwanzig Jahre gekostet, eine Sache zu verstehen.
> Das Mittherbstfest geht nicht darum, die Ernte zu feiern. Es geht darum, eine Art Mut zu feiern — in einer Welt, in der der Mond meist nicht rund ist, trotzdem zu glauben, dass Wiedervereinigung das Warten wert ist.
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> Es hat mich 25 Jahre gekostet zu verstehen: Der Geschmack von Mondkuchen war nie wichtig. Was zählt, ist die Person, die den Mondkuchen bricht und ihn mit dir teilt. Ob der Mond rund ist oder nicht, ist auch egal. Was zählt, ist, dass wenn du zum Mond aufblickst, du weißt, dass irgendjemand, irgendwo auf der Welt, dasselbe tut. Das ist der wahre Grund, warum Chinesen Mittherbst feiern — nicht die Perfektion zu verfolgen, sondern in der Unvollkommenheit trotzdem an Ganzheit zu glauben.
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Hast du jemals jemanden an einem Vollmondabend besonders vermisst? Nicht weil dieser Tag besonders war, sondern einfach weil der Mond zu rund war — so rund, dass du nicht anders konntest als dich zu fragen: Schaut er/sie auch hin? Erzähl mir deine Geschichte, und xiaokz' nächster Artikel könnte genau für dich geschrieben sein.